El jefe de Chicago que fue a buscar a su ama de llaves bajo la lluvia no sabía que la mujer herida que cargaba en brazos era la hermana del rival que…

**Capítulo 1: El golpe que sacudió todo**

El hombre más temido de Chicago se arrodilló en un suelo empapado de sangre, no ante un enemigo ni ante un rival, sino ante una mujer a la que le pagaba por limpiar su casa. Y en ese único momento algo dentro del monstruo se resquebrajó, una grieta que nunca volvería a cerrarse del todo.

¿Y si el hombre más peligroso de la ciudad se enamora de la única mujer capaz de destruir todo lo que ha construido? Quédate hasta el final. No verás venir el golpe definitivo.

**Capítulo 2: La mujer que no se movió**

Red Vallin estaba de pie junto a la ventana de su oficina en el piso 43, observando cómo la ciudad se disolvía en un tono gris. Chicago se veía diferente bajo la lluvia, más pequeña de alguna manera.

Su teléfono había sonado once veces en la última hora. No había contestado ni una sola vez. La voz en el intercomunicador crepitó.
—Señor Vallin, su cita de las tres en punto sigue esperando.

—Mandalos a casa —dijo él.

Marcus, su asistente, dudó solo un segundo.
—Señor, es la cuenta de los Castellanos.

Red no contestó. Se apartó de la ventana. Su oficina era toda de madera oscura y cristal reforzado, libros que había leído y libros que exhibía por diferentes razones. Un escritorio que había costado más que los coches de la mayoría de la gente. Enmarcado en la pared detrás de él había un mapa de Chicago. Estaba dividido en territorios anotados en rojo. Parecía una herida.

Volvió a llamar a Marcus.
—Consigue la dirección de Isla Voss de Recursos Humanos. No preguntes por qué.

—Señor, la tengo.

Red miró su teléfono sobre el escritorio. No se había dado cuenta de que estaba haciendo eso.
—Envíamela por mensaje. Y cancela todo lo demás del día.

Todo, todo.

Ya estaba buscando su abrigo. La dirección era un edificio sin ascensor en Pilsen. Tres pisos de ladrillo rojo que ya eran viejos cuando el barrio todavía era de clase trabajadora. El tipo de edificio donde los timbres del panel frontal estaban rotos o reetiquetados tantas veces que no podías fiarte de ninguno.

La lluvia había oscurecido y vuelto resbaladizos los escalones de la entrada. Una bolsa de la compra abandonada en el portal se había vuelto translúcida por la humedad.

Red se quedó en la acera por un momento. Había venido solo, lo cual no le había gustado a su equipo de seguridad. No le importaba. Había situaciones que requerían fuerza y situaciones que requerían silencio.

Llevaba suficiente tiempo en esto como para saber la diferencia. Presionó el timbre del 2B. Nada. Lo presionó de nuevo y lo mantuvo pulsado durante 3 segundos. Nada.

La puerta principal tenía una cerradura residencial estándar del tipo que parece más segura de lo que es. Deslizó una tarjeta de su bolsillo interior, no una tarjeta de crédito. Manipuló el pestillo con una eficiencia practicada y empujó para entrar.

El vestíbulo olía a alfombra vieja y a cigarrillos. Y a la cena de alguien de tres pisos más arriba. Una fila de buzones metálicos cubría una pared, algunos con nombres pegados con cinta, otros en blanco.

Subió por las escaleras. Segundo piso. La luz del pasillo funcionaba, pero a duras penas. Una de esas bombillas de bajo consumo que no se había calentado del todo y lo tenía todo de un amarillo ictericia. El 2B estaba al final del pasillo.

Levantó la mano para llamar y se detuvo. La puerta estaba abierta, no de par en par, solo una rendija, quizás de dos pulgadas. El pestillo no estaba encajado, pero en el mundo de Red, una puerta que debería estar cerrada y no lo estaba nunca era una observación neutral.

Su mano fue al interior de su chaqueta. El peso del arma allí era familiar, tranquilizador de una manera funcional. De la misma forma que un cirujano encuentra consuelo en saber que los instrumentos están presentes antes de la incisión, empujó la puerta con dos dedos y entró.

El apartamento parecía como si algo hubiera detonado en medio de él. Una mesa auxiliar estaba volcada, la lámpara a su lado destrozada, la bombilla apagada, una estantería había sido arrancada de la pared. Los libros estaban esparcidos en un amplio abanón por el suelo. La cocina era visible desde la entrada, una silla volcada, una taza rota, café seco en un patrón de salpicadura en la puerta del armario que le indicaba que había sido arrojado hace algunas horas. Una fotografía enmarcada de dos mujeres con vestidos de verano yace boca arriba en el suelo. El cristal estaba agrietado.

Había un olor en la habitación que reconoció y odió. Hiero y cobre y algo debajo de eso. Sangre.

No estaba en el suelo, no en el espacio principal. Sus ojos se movieron en un barrido sistemático de izquierda a derecha, de arriba a abajo, catalogando y eliminando.

Entonces lo oyó. Un sonido desde el pasillo más allá de la cocina, pequeño y húmedo, un sonido de respiración.

Se movió rápidamente por la cocina, pasando por encima de la taza rota, y empujó la puerta del fondo. El dormitorio.

Isla estaba en el suelo junto a la cama, encajada en el hueco entre el marco de la cama y la mesita de noche, como si se hubiera arrastrado hasta allí y se hubiera quedado sin energía para seguir. Llevaba la ropa que se habría puesto para ir a trabajar esa mañana. Pantalones oscuros, una blusa gris, un zapato todavía puesto, el otro perdido.

Su rostro estaba apartado de él, pero podía ver la línea de su hombro y la forma en que su pecho se movía. Superficial, demasiado superficial, con un sobresalto en cada inhalación.

Cruzó la habitación en tres zancadas y se arrodilló a su lado.
—Isla.

Ella se estremeció al oír su nombre. El estremecimiento recorrió todo su cuerpo y le dijo que estaba consciente, lo cual era algo. Y también le dijo que estaba aterrorizada, lo que le provocó algo en el pecho para lo que no estaba preparado.

—Soy yo —dijo él, manteniendo su voz baja y uniforme—. Soy Red. Estás bien. No voy a hacerte daño.

Una pausa. Luego ella giró la cabeza. Se había preparado en los dos segundos entre hablar y que ella se moviera para algo malo. No se había preparado para esto.

Su ojo estaba hinchado, casi cerrado. La piel alrededor tenía un color que iba del morado oscuro en la cuenca al amarillo enfermizo en los bordes, lo que significaba que no había ocurrido en la última hora. Su labio inferior estaba partido y había sangrado por su barbilla. Ahora era una línea de color marrón óxido. Tenía una marca en la mandíbula con la forma precisa de un nudillo y otra en la garganta. Y cuando su mirada bajó, vio que la manga de su blusa estaba rota en la costura del hombro.

Había visto violencia toda su vida adulta. Había participado en ella, la había ordenado, había visto a hombres que había metido en habitaciones no volver a salir y no había sentido nada más allá de la fría evaluación de si el resultado era correcto. Le temblaban las manos, las apretó contra sus muslos y las obligó a detenerse.

—¿Puedes moverte? —dijo.

Su voz cuando llegó era una ruina. Algo le habían hecho en la garganta, no un moratón, algo peor, algo que había cambiado la calidad de su voz y probablemente le dolía al usarla.

—¿No viniste a trabajar?

—Inténtalo incorporarte. El sonido que hizo le impidió dejar que continuara.

Le pasó un brazo por debajo de la espalda y el otro por detrás de las rodillas y la levantó lentamente, como levantarías algo que temes romper más. Era más ligera de lo que esperaba.

También temblaba. Finos temblores la recorrían como una corriente. Y reconoció ese tipo de temblor también. El cuerpo después de que la adrenalina ha quemado lo que quedaba.

—Estoy bien —dijo ella. Era una de las cosas más deshonestas que había oído nunca.

—No —dijo él—. No lo estás.

La sentó con cuidado en el borde de la cama y se agachó frente a ella. Y por un momento solo la miró. No, el daño, aunque también lo estaba catalogando, clínico y frío, almacenándolo, sino a ella, la forma en que intentaba mantenerse entera, la forma en que su único zapato restante estaba presionado contra el suelo, como si tener algo sólido bajo los pies fuera lo único que la mantenía anclada, la forma en que no lloraba, lo que le dijo que ya lo había hecho en algún momento de las horas previas a su llegada.

—¿Quién te hizo esto? —dijo.

Ella desvió la mirada.

—Isla, no importa.

La temperatura en la habitación bajó 2 grados. Él no levantó la voz, nunca levantaba la voz.
—Dime, ¿quién te hizo esto.

Ella hizo un sonido que podría haber sido una risa en otro universo.
—Le vas a hacer algo terrible.

—Sí, por eso no te lo digo.

Él estudió su rostro. Lo que vio allí no era miedo a él. Exactamente, era algo más complicado. Una mujer que había pasado tiempo pensando en las consecuencias exactas de esta conversación y había tomado una decisión calculada sobre qué ocultar.

—Su nombre —dijo Red—, o pasaré las próximas 6 horas encontrándolo yo mismo. Tú eliges qué método usamos.

Ella guardó silencio durante un largo rato.

La lluvia golpeaba la ventana. En algún lugar del edificio, un televisor se oía a través de la pared.

—Tyler Kane —dijo finalmente.

—Tyler Kane.

Estuvieron juntos durante 8 meses. Terminó hace tres semanas.

Él no. Se detuvo y empezó de nuevo.

—No se lo tomaste bien.

Red se puso de pie, caminó hacia la ventana y se quedó de espaldas a ella por un momento, mirando el callejón de abajo, que estaba lleno de lluvia y basura. Y de la ausencia absoluta de Tyler Kane, estaba repasando lo que sabía sobre su propia reacción, intentando entenderla, porque entenderla era la única forma de controlarla y el control era lo único que se interponía entre él y hacer algo que no ayudaría a Isla en absoluto.

Nunca había experimentado nada como la cualidad específica de la rabia que recorría su cuerpo en ese momento.

Se dio la vuelta.
—¿Vienes conmigo?

Ella parpadeó.
—¿Qué?

—¿No te vas a quedar aquí?

Cogi6ó la manga rota de su blusa entre dos dedos y la soltó.
—No puedes quedarte aquí. Tengo una vecina a la que puedo.

—Vienes conmigo —dijo de nuevo. No era una petición ni precisamente una orden, algo intermedio. El tipo de declaración que reconocía que ella tenía una opción y al mismo tiempo dejaba claro lo que él pensaba de las alternativas.

—Mi finca tiene personal médico. Necesitas que te examinen. Después de eso puedes tomar las decisiones que quieras.

Ella lo miró durante un largo rato. Él le sostuvo la mirada. Era muy bueno sosteniendo miradas. Era una herramienta que había desarrollado de joven y que nunca había dejado de usar.

Pero esta le costó algo que no podía cuantificar.

—No quiero tu caridad.

—No es caridad. Trabajas para mí.

—Estás herida. Esto es logística.

Algo cambió en su expresión. No exactamente una sonrisa. Su labio estaba demasiado dañado para eso, pero la sugerencia de una breve y cansada.

—Logística —dijo él.

—Logística —dijo él—. Coge lo que necesites. Nos vamos en 5 minutos.

El viaje a la finca duró 40 minutos bajo la lluvia. Red se sentó en el asiento trasero con ella, lo cual no le había gustado a su equipo de seguridad. No le importaba. Había situaciones que requerían fuerza y situaciones que requerían silencio.