PARTE 2: EL MALETÍN QUE PODÍA DESTRUIR A TODA LA FAMILIA SULLIVAN

PARTE 2: EL MALETÍN QUE PODÍA DESTRUIR A TODA LA FAMILIA SULLIVAN

PARTE 2: EL MALETÍN QUE PODÍA DESTRUIR A TODA LA FAMILIA SULLIVAN

No dormí ni un solo minuto aquella noche.

Cada vez que cerraba los ojos, volvía a ver el rostro de mi hijo dentro del ataúd. Después aparecía la pequeña Emily, de pie junto a su tumba, sosteniendo aquel sobre como si su vida dependiera de ello.

Y finalmente escuchaba una frase que no dejaba de repetirse en mi cabeza.

«Si Vanessa descubre quién es realmente mi hija, ella también estará en peligro».

A las cinco y media de la mañana, me levanté, preparé café y volví a extender todos los documentos sobre la mesa de mi despacho.

La fotografía de Michael. El certificado de nacimiento. La carta de Lucy. Y aquella pequeña llave metálica.

Había dirigido Sullivan Freight durante treinta y cuatro años. Había sobrevivido a crisis económicas, demandas, huelgas y traiciones de socios en los que confiaba ciegamente.

Pero nunca había imaginado que el mayor peligro para mi familia pudiera estar sentado a mi mesa durante las cenas de Navidad.

Vanessa llevaba seis años casada con mi hijo.

Siempre había sido educada conmigo. Sabía qué vino servir, qué regalos comprar para mis cumpleaños y qué palabras utilizar cuando quería convencerme de algo.

Sin embargo, desde que Michael murió, había comenzado a recordar ciertos detalles que antes me parecían insignificantes.

Tres días antes del accidente, Vanessa me llamó para preguntarme si Michael había dejado documentos importantes en la oficina de la empresa.

Le respondí que no lo sabía.

Ella guardó silencio durante unos segundos y después me preguntó algo extraño.

—¿Michael te habló alguna vez de un maletín negro?

En aquel momento pensé que se refería a algún asunto laboral.

Ahora comprendía que quizá no estaba preguntando por curiosidad.

Estaba buscando algo.

Y posiblemente llevaba tiempo buscándolo.

Guardé los documentos en una carpeta y llamé a mi abogado, Robert Hayes, un hombre que había trabajado conmigo durante casi veinte años.

—Necesito que vengas al rancho esta mañana —le dije—. Y quiero que traigas a alguien de confianza que pueda realizar una prueba de ADN.

Robert no hizo preguntas inmediatamente.

—¿Tiene que ver con Michael?

Miré la fotografía de mi hijo.

—Sí. Y también con una niña que podría ser su hija.

Al otro lado de la línea se hizo un silencio prolongado.

—Estaré allí en una hora.

Cuando colgué, escuché unos pasos pequeños en el pasillo.

Emily apareció en la puerta del despacho. Llevaba la misma chaqueta azul del día anterior y abrazaba contra el pecho una mochila rosa desgastada.

Sus ojos se detuvieron en los documentos.

—¿Ha leído la carta de mi mamá? —preguntó.

Me agaché para quedar a su altura.

—Sí, cariño. La he leído.

La niña bajó la mirada.

—¿Está enfadado conmigo?

Aquella pregunta me rompió el corazón.

—¿Por qué iba a estar enfadado contigo?

Emily se mordió el labio inferior antes de responder.

—Porque mi mamá dijo que quizá usted no quisiera saber que yo existía.

Durante unos segundos no pude hablar.

Después le tomé suavemente las manos.

—Escúchame, Emily. Si eres hija de Michael, entonces eres mi nieta. Y si eres mi nieta, nadie podrá hacerme creer que eres una carga o que no perteneces a esta familia.

Sus ojos se llenaron de lágrimas.

—¿Entonces no va a mandarme lejos?

La abracé.

La pequeña se aferró a mi camisa con una fuerza que parecía imposible en un cuerpo tan frágil.

Y mientras la sostenía, comprendí algo que no había logrado entender durante las semanas posteriores a la muerte de mi hijo.

Quizá todavía no sabía cómo había muerto Michael.

Quizá tampoco sabía quién estaba detrás del accidente de Lucy.

Pero sí sabía una cosa.

No permitiría que aquella niña volviera a sentirse sola.

A las ocho y cuarto, Robert llegó al rancho acompañado por una genetista llamada doctora Evelyn Carter.

Le expliqué lo que había descubierto y les mostré la carta.

Robert la leyó dos veces. Cuando llegó al párrafo donde aparecía el nombre de Vanessa, su expresión cambió.

—Frank, antes de hacer nada, tenemos que considerar todas las posibilidades —dijo—. Una carta no demuestra que tu nuera esté involucrada en un delito.

—Lo sé.

—Y tampoco demuestra que Michael sea el padre de Emily.

—Por eso necesitamos la prueba de ADN.

La doctora Carter explicó que podíamos realizar un análisis preliminar utilizando una muestra de saliva de Emily y material biológico de Michael que todavía conservábamos de un procedimiento médico anterior. Si las muestras eran adecuadas, el laboratorio podría determinar el parentesco con un alto grado de fiabilidad.

Emily aceptó colaborar después de que le explicáramos el procedimiento con palabras sencillas.

Mientras la doctora preparaba las muestras, yo observaba a la niña desde la puerta.

Tenía la cabeza inclinada mientras dibujaba en una hoja de papel.

Me acerqué y descubrí que había dibujado una casa, un árbol y tres personas.

Una mujer. Una niña. Y un hombre alto con una sonrisa enorme.

—¿Quién es él? —pregunté.

Emily levantó la mirada.

—Mi mamá dice que era un amigo suyo. Un hombre que la hacía reír mucho.

Señaló al hombre del dibujo.

—Cuando yo era pequeña, ella tenía una fotografía suya escondida en un cajón. A veces la miraba cuando pensaba que yo estaba dormida.

Sentí un nudo en la garganta.

—¿Era Michael?

Emily asintió lentamente.

—Creo que sí. Mi mamá nunca me dijo su nombre hasta hace poco.

Me senté a su lado.

—¿Qué pasó hace poco?

La niña miró hacia la puerta para asegurarse de que nadie pudiera escucharnos.

—Mi mamá recibió una llamada hace unas semanas. Después empezó a llorar. Esa noche me dijo que, si alguna vez le pasaba algo, tenía que buscar al señor de la fotografía y entregarle una carta.

Hizo una pausa.

—Pero después dijo que no podía buscarlo porque él ya estaba muerto.

Sentí que la habitación comenzaba a quedarse sin aire.

—¿Tu mamá sabía que Michael había muerto antes de su accidente?

Emily negó con la cabeza.

—No lo sé. Solo recuerdo que dijo que había personas malas que querían encontrar algo que pertenecía a mi papá.

—¿A tu papá?

La niña asintió.

—Así lo llamó ella.

Me quedé inmóvil.

Si Lucy había identificado a Michael como el padre de Emily, quizá tenía motivos que iban mucho más allá de una antigua relación.

Y si alguien había estado vigilándola, tal vez el secreto no era únicamente la identidad de la niña.

Tal vez Michael había descubierto algo antes de morir.

Algo que había intentado proteger.

A las diez de la mañana, decidí utilizar la pequeña llave metálica.

En un extremo tenía grabados tres números: 417.

Robert examinó la llave con una lupa.

—Parece una llave de depósito de seguridad o de alguna instalación de almacenamiento —dijo—. El número podría ser el identificador de una unidad.

Llamé a un investigador privado que había colaborado con nuestra empresa en el pasado. Se llamaba Daniel Foster y tenía experiencia localizando bienes desaparecidos.

Le envié una fotografía de la llave.

Quince minutos después, me devolvió la llamada.

—Frank, he encontrado algo que podría interesarte.

Me incorporé en la silla.

—¿Qué cosa?

—Hay una empresa de almacenamiento cerca de San Antonio que utiliza llaves de este modelo. Tienen cientos de unidades, pero el número 417 aparece asociado a un contrato firmado hace casi dos años.

—¿A nombre de quién?

Daniel guardó silencio unos instantes.

—Michael Sullivan.

Sentí un escalofrío.

Mi hijo había alquilado un depósito secreto sin decírmelo.

—Necesito que vayas allí conmigo —le dije.

—Podemos hacerlo, pero hay un problema.

—¿Cuál?

—La empresa registró una visita reciente a esa unidad. Hace cuatro días.

Cuatro días.

Michael llevaba tres semanas muerto.

—¿Quién entró?

—Todavía no lo sé. La empresa conserva un registro electrónico, pero necesitaré autorización para obtener algunos datos. También he pedido que preserven las grabaciones de seguridad, si aún existen.

Miré a Robert.

Él comprendió inmediatamente lo que estaba pensando.

Alguien había buscado el maletín después de la muerte de Michael.

Y lo había hecho antes de que yo recibiera la carta.

—Daniel, no vayas solo —le advertí—. Y no abras esa unidad hasta que lleguemos con la documentación necesaria.

—Entendido.

Colgué y me quedé mirando la llave.

Durante años, Michael había trabajado en la división de operaciones especiales de Sullivan Freight. Su puesto le permitía supervisar rutas, contratos, seguros y movimientos de mercancías entre distintos estados.

Confiaba en él.

Nunca le pregunté por cada documento que firmaba ni por cada envío que supervisaba.

Era mi hijo, y yo creía conocerlo.

Ahora me preguntaba cuántas cosas había mantenido en secreto para protegerme.

A las once y veinte, mi teléfono comenzó a vibrar.

Era Vanessa.

Contesté después del tercer tono.

—Frank, ¿dónde estás? —preguntó con una voz suave—. He llamado a tu casa y nadie responde.

—Estoy en el rancho.

—Ah, claro. Quería saber si estabas bien. Ayer parecías destrozado.

Miré a Emily, que estaba sentada junto a la ventana con su cuaderno.

—Estoy intentando descansar.

—Lo entiendo. Todos estamos sufriendo.

Su voz sonaba tan natural que por un instante dudé de mis propias sospechas.

Entonces hizo una pregunta.

—Por cierto, ¿quién era la niña que estaba contigo durante el funeral?

Apreté el teléfono.

—Una amiga de la familia.

—¿Una amiga? Nunca la había visto.

—Yo tampoco la conocía antes de ayer.

Hubo una pausa.

—¿Y por qué te entregó ese sobre?

El corazón me dio un vuelco.

No le había dicho nada sobre el sobre.

Ni siquiera había mencionado que la niña me había entregado algo.

—¿Qué sobre? —pregunté.

Vanessa soltó una pequeña risa nerviosa.

—No sé. Me pareció que llevaba algo en la mano. Quizá me confundí.

No respondí.

—Frank, ¿sigues ahí?

—Sí.

—Solo quiero que tengas cuidado. Últimamente hay gente que se aprovecha del dolor de los demás. No deberías confiar tan rápido en desconocidos.

Miré a Emily otra vez.

—Gracias por preocuparte.

—¿Podría pasar por el rancho esta tarde? Hay algunos documentos de Michael que debemos revisar. También quisiera hablar contigo sobre la empresa.

—Hoy no será posible.

Su tono cambió ligeramente.

—¿Por qué?

—Tengo asuntos pendientes.

—¿Qué asuntos?

La pregunta llegó demasiado rápido.

Me levanté y caminé hacia el despacho para que Emily no escuchara.

—Vanessa, acabo de enterrar a mi hijo. No tengo intención de discutir asuntos empresariales hoy.

Se produjo un silencio frío.

—Por supuesto —respondió finalmente—. Solo intentaba ayudarte.

Antes de colgar, añadió algo que hizo que se me helara la sangre.

—Por cierto, Frank, si encuentras algún documento personal de Michael, por favor, no lo abras. Algunas cosas de su trabajo podrían ser confidenciales.

La llamada terminó.

Me quedé mirando el teléfono durante varios segundos.

Vanessa había mencionado los documentos dos veces.

Había preguntado por el sobre.

Y ahora me pedía que no abriera nada perteneciente a Michael.

No tenía pruebas suficientes para acusarla de nada.

Pero, por primera vez desde la muerte de mi hijo, dejé de buscar explicaciones que me permitieran confiar en ella.

A las dos de la tarde, Daniel llegó al rancho con una carpeta y varias fotografías impresas.

Había obtenido información preliminar sobre el depósito número 417.

La unidad estaba situada en un complejo privado a las afueras de San Antonio. El contrato figuraba a nombre de Michael, pero los pagos de mantenimiento se habían realizado desde una cuenta comercial vinculada a una compañía de logística que no pertenecía directamente a Sullivan Freight.

—He encontrado otra cosa —dijo Daniel mientras extendía las fotografías sobre la mesa—. La empresa registró una solicitud de acceso cuatro días después de la muerte de tu hijo. La persona que la presentó utilizó una autorización electrónica.

—¿Quién?

Daniel deslizó una hoja hacia mí.

El nombre estaba escrito en la parte superior.

Vanessa Sullivan.

Me quedé mirando aquellas letras.

—¿Estás seguro?

—La solicitud aparece bajo su nombre. Sin embargo, todavía no puedo confirmar quién utilizó físicamente el acceso. Podría haber otra explicación.

Robert intervino de inmediato.

—Necesitamos preservar los registros originales. No podemos asumir que la solicitud sea prueba de un delito.

Asentí, aunque sentía la sangre golpeándome las sienes.

Vanessa había intentado entrar en el depósito de Michael.

Y ahora sabía que yo había recibido un sobre relacionado con él.

Todo comenzaba a encajar de una manera aterradora.

Pero había una pregunta que todavía no podía responder.

Si Vanessa buscaba el maletín, ¿qué contenía exactamente?

Daniel sacó una última fotografía.

Mostraba una cámara de seguridad instalada junto a la entrada del complejo.

—La empresa ha aceptado conservar las grabaciones para entregarlas a las autoridades si se presenta una solicitud válida —explicó—. No puedo garantizar que las imágenes sean suficientes para identificar a la persona, pero vale la pena intentarlo.

Robert tomó nota de los datos.

Decidimos contactar con las autoridades y solicitar que investigaran tanto la muerte de Michael como el accidente de Lucy. No queríamos cometer el error de sacar conclusiones precipitadas, pero tampoco podíamos ignorar las coincidencias.

Antes de que Daniel se marchara, le hice una última pregunta.

—¿Crees que el maletín sigue allí?

Él me miró con seriedad.

—No lo sé, Frank. Pero si alguien fue a buscarlo hace cuatro días, es posible que ya no esté.

A las cuatro y media, recibí una llamada del hospital.

Era una trabajadora social que atendía a Lucy Morales.

Me explicó que Lucy había recuperado parcialmente el conocimiento después de la operación y que había preguntado varias veces por su hija.

—Está muy preocupada —me dijo—. También ha pedido hablar con usted en cuanto sea posible.

Sentí un alivio tan intenso que tuve que sentarme.

—¿Puedo verla hoy?

—Si el equipo médico lo autoriza, sí. Pero hay algo que debe saber.

—Dígame.

La mujer vaciló.

—Antes de entrar al quirófano, Lucy pidió que no se permitiera a una mujer llamada Vanessa Sullivan acercarse a su habitación.

Cerré los ojos.

La voz de Vanessa volvió a resonar en mi cabeza.

«Si encuentras algún documento personal de Michael, por favor, no lo abras».

—¿Lucy explicó por qué? —pregunté.

—No. Solo dijo que esa mujer sabía lo que había ocurrido.

Me quedé en silencio.

No era una prueba.

No demostraba que Vanessa hubiera provocado el accidente de Michael ni el de Lucy.

Pero ya no podía fingir que se trataba de coincidencias sin importancia.

Le agradecí la información y prometí acudir al hospital tan pronto como fuera posible.

Después fui a buscar a Emily.

La encontré sentada en el porche, mirando el camino de entrada.

—¿Tu mamá está bien? —preguntó en cuanto me vio.

Me senté a su lado.

—Está viva, cariño. Los médicos están cuidándola.

Emily se cubrió el rostro con las manos y comenzó a llorar en silencio.

No intenté decirle que todo saldría bien. Había aprendido, demasiado tarde, que algunas promesas podían convertirse en otra forma de dolor.

Simplemente la abracé hasta que dejó de temblar.

Cuando finalmente se apartó, me miró con sus ojos oscuros.

—Señor Sullivan, hay otra cosa que no le he contado.

Sentí que el corazón volvía a acelerarse.

—¿Qué sucede?

Emily abrió su mochila rosa y sacó un pequeño teléfono móvil antiguo.

—Mi mamá me dijo que se lo entregara si usted me creía.

—¿Qué hay en él?

—No lo sé. Está bloqueado. Pero la noche antes de su accidente, mi mamá recibió un mensaje y después escondió el teléfono debajo de mi cama.

Tomé el aparato con cuidado.

La pantalla estaba agrietada, pero todavía funcionaba.

No tenía conexión a la red. Sin embargo, cuando presioné el botón lateral, apareció una notificación antigua que no se había borrado.

Un mensaje recibido a las 11:48 de la noche, dos días antes del accidente de Michael.

El remitente no tenía nombre.

Solo un número.

Abrí el mensaje.

Había una única frase:

«Michael ya sabe lo que transportaban aquellos camiones. Si habla contigo, los dos estáis acabados».

Leí las palabras tres veces.

Aquellos camiones.

¿Qué había transportado mi empresa sin que yo lo supiera?

¿Y por qué alguien creía que Michael había descubierto algo capaz de poner en peligro a Lucy y a su hija?

Entonces noté algo más en la pantalla.

Debajo del mensaje había una fotografía adjunta.

La imagen estaba oscura y ligeramente borrosa, pero se distinguían varios camiones de Sullivan Freight estacionados frente a un almacén.

En el centro aparecía Michael.

A su lado había un hombre cuyo rostro reconocí inmediatamente.

Era Thomas Reed, el director financiero de mi empresa.

El mismo hombre que había pronunciado un discurso en el funeral de mi hijo.

El mismo que me había abrazado y prometido que protegería el legado de Michael.

Y el mismo que, apenas una semana antes, me había recomendado cerrar una auditoría interna porque, según él, no existían irregularidades importantes.

Amplié la fotografía.

Al fondo, junto a una puerta metálica, había una mujer.

Su rostro estaba parcialmente oculto por la sombra.

Pero reconocí su abrigo.

Reconocí su cabello.

Y reconocí el reloj que llevaba en la muñeca.

Era Vanessa.

Sentí que el teléfono comenzaba a resbalar entre mis dedos.

Si aquella fotografía era auténtica, mi nuera había estado en el almacén con Michael y Thomas.

Y si el mensaje decía la verdad, mi hijo había descubierto algo relacionado con los camiones de nuestra propia empresa.

Algo que podría haberle costado la vida.

De pronto, el teléfono vibró en mi mano.

Había llegado un mensaje nuevo.

No tenía nombre de remitente.

Solo una frase breve que parecía dirigida directamente a mí.

«Si ya has encontrado a la niña, no la lleves al depósito 417. Es exactamente donde ellos esperan que vayas».

Levanté la cabeza.

Al otro lado de la ventana, un automóvil negro acababa de detenerse junto a la verja del rancho.

No reconocí el vehículo.

El motor seguía encendido.

Y detrás del parabrisas, una persona sostenía un teléfono apuntando directamente hacia nuestra casa.

Emily me agarró del brazo.

—Señor Sullivan… —susurró—. Ese es el coche que mi mamá vio la noche del accidente.

Entonces el vehículo apagó las luces.

Y alguien comenzó a caminar hacia la puerta.