PARTE 2: «¿QUIÉN LE DIO PERMISO PARA INTERROGAR A MI NIETO?»

PARTE 2: «¿QUIÉN LE DIO PERMISO PARA INTERROGAR A MI NIETO?»

A las 3:07 de la madrugada, Eleanor Grant estacionó frente a la comisaría de Lincoln Park.

La lluvia golpeaba el parabrisas y las luces azules de un vehículo policial iluminaban la entrada. Se quedó unos segundos con las manos sobre el volante, respirando profundamente.

Noah la había llamado llorando.

Su nieto, el mismo muchacho que de pequeño se escondía detrás de ella cuando tenía miedo, estaba ahora en una comisaría, herido y acusado por una mujer que llevaba años intentando apartarlo de su padre.

Eleanor abrió el compartimento de su bolso y sacó una pequeña cartera de cuero.

Dentro seguía su antigua placa.

La contempló durante un instante y volvió a guardarla.

No iba a utilizar su pasado para intimidar a nadie. No necesitaba hacerlo. Si Lydia había cometido un delito, las pruebas hablarían por sí solas.

Empujó la puerta de la comisaría.

Un agente joven estaba sentado detrás del mostrador, escribiendo en el ordenador. Levantó la vista con indiferencia.

—Buenas noches. ¿En qué puedo ayudarla?

—Busco a Noah Grant. Tiene diecisiete años y lo trajeron aquí esta noche.

El agente consultó la pantalla.

—¿Es usted su madre?

—Su abuela.

—Lo siento, señora. Hay un incidente doméstico en curso. No puedo facilitarle información sin autorización.

Eleanor mantuvo la voz tranquila.

—Entonces compruebe si el menor ha solicitado asistencia de un familiar. Su nombre es Noah Grant. Quiero saber quién está a cargo de su bienestar y si ha recibido atención médica por la lesión que tiene cerca del ojo.

El agente empezó a teclear de nuevo.

Entonces, de pronto, se detuvo.

Miró la pantalla. Después miró a Eleanor.

Sus ojos se abrieron de par en par.

—Espere… ¿Comandante Hayes?

Eleanor sintió que algo se tensaba dentro de su pecho.

Hacía años que nadie la llamaba así.

En el departamento de policía de Chicago, muchos la habían conocido como la comandante Eleanor Hayes antes de que se jubilara y recuperara su apellido de soltera, Grant. Había dirigido investigaciones de delitos graves durante treinta y dos años, incluidos casos de violencia familiar, corrupción y manipulación de pruebas.

El joven agente se puso de pie tan rápidamente que su silla chocó contra la pared.

—Dios mío. Disculpe, señora. No la reconocí.

—Es comprensible. Hace tiempo que no llevo uniforme.

El agente tragó saliva.

—Mi instructor nos habló de usted durante la academia. El caso de los testimonios falsificados en el distrito sur… Usted descubrió que el principal testigo había sido presionado para cambiar su declaración.

—Eso ocurrió hace muchos años, agente.

—Sí, señora.

Eleanor no sonrió.

—Entonces quizá también le enseñaron que un nombre conocido no sustituye las pruebas. Mi nieto está aquí. Necesito saber si está seguro.

La expresión del agente cambió.

—Sí. Está en una sala de entrevistas, pero…

—¿Pero qué?

El joven miró hacia el pasillo.

—Su madrastra está con el detective encargado. Y su padre acaba de llegar.

Eleanor sintió un frío que no tenía nada que ver con la lluvia.

—¿Mark está aquí?

—Sí, señora. Está con la señora Lydia. Según lo que escuché, quiere que su hijo admita lo que hizo para que todo esto termine esta noche.

Eleanor apoyó ambas manos sobre el mostrador.

—¿Y alguien ha comprobado si Noah necesita atención médica?

El agente vaciló.

—Un paramédico le limpió la herida. Pero no sé si lo ha examinado un médico.

—¿Ha sido interrogado sin un adulto de confianza presente?

—No puedo asegurárselo.

Eleanor lo miró con firmeza.

—Entonces averígüelo. Y, mientras tanto, no permita que nadie confunda una acusación con una prueba.

El agente asintió y se dirigió hacia el pasillo.

Por primera vez en toda la noche, Eleanor sintió que quizá había llegado a tiempo.

Pero todavía no sabía lo que estaba a punto de descubrir.

Al final del pasillo, detrás de una puerta entreabierta, escuchó la voz de Lydia.

—No estoy diciendo que Noah sea un monstruo. Es un chico difícil, y todos lo sabemos. Pero esta noche cruzó una línea. Me empujó por las escaleras y después intentó culparme.

—¡Eso es mentira! —exclamó Noah.

Se oyó un golpe sobre una mesa.

—¡Baja la voz! —ordenó un hombre.

Eleanor reconoció la voz de su hijo.

Mark.

Se acercó a la puerta sin entrar.

—Noah, deja de comportarte como un niño. Lydia está herida y tú tienes una oportunidad para decir la verdad.

—¡Papá, ella me golpeó!

—¡Basta! —replicó Mark—. ¿Por qué siempre tienes que convertir todo en un problema?

Eleanor cerró los ojos un instante.

Aquella frase le dolió más que cualquier insulto.

No porque fuera nueva, sino porque la había escuchado demasiadas veces durante los últimos años.

Lydia no necesitaba convencer a Mark de que Noah era culpable. Solo tenía que alimentar las dudas que él ya había aceptado.

Eleanor empujó la puerta.

—Mark, sal de esa sala.

Su hijo se volvió, sorprendido.

—¿Mamá? ¿Qué haces aquí?

—Tu hijo me llamó.

Lydia estaba sentada junto a la mesa, envuelta en una chaqueta que alguien le había prestado. Tenía el cabello despeinado y una pequeña marca roja en el antebrazo. Al ver a Eleanor, sus ojos se estrecharon.

—No puede entrar aquí y entrometerse en un asunto privado.

Eleanor no le respondió.

Miró a Noah.

El muchacho tenía un vendaje sobre la ceja derecha. Sus ojos estaban enrojecidos y sus manos temblaban sobre las rodillas. Cuando vio a su abuela, intentó mantenerse firme, pero su barbilla empezó a temblar.

—Abuela…

Eleanor se acercó y le puso una mano en el hombro.

—Estoy aquí, cariño.

Noah se echó a llorar.

Ella lo abrazó sin hacer preguntas, sin exigirle que se explicara y sin pedirle que demostrara nada en aquel instante.

A veces, pensó Eleanor, lo primero que necesita una persona asustada no es un interrogatorio.

Es alguien que no la abandone.

Mark se levantó bruscamente.

—No puedes venir aquí y ponerte de su lado sin escuchar lo que pasó.

Eleanor se volvió hacia él.

—¿Y tú puedes ponerte del lado de Lydia sin escuchar a tu propio hijo?

—¡Ella tiene una lesión!

—Noah también.

—Ella dice que él la empujó.

—Y él dice que ella lo golpeó con un candelabro. Por eso se investiga. Ninguno de los dos tiene derecho a decidir el resultado antes de revisar las pruebas.

Lydia soltó una risa seca.

—Qué conveniente. La gran comandante ha llegado para salvar a su nieto.

Eleanor finalmente la miró.

—No he venido a salvarlo de las consecuencias de sus actos. He venido a asegurarme de que nadie lo condene antes de saber qué ocurrió.

La sonrisa de Lydia desapareció durante un segundo.

Fue un instante muy breve.

Pero Eleanor lo vio.

Y también vio cómo Lydia miraba hacia la esquina superior de la sala, donde una pequeña cámara de seguridad parpadeaba con una luz roja.

El detective encargado del caso se llamaba Peter Collins. Era un hombre de unos cuarenta años, con el cabello oscuro y una expresión cansada.

Cuando Eleanor salió de la sala para hablar con él, Collins cerró una carpeta y suspiró.

—Señora Grant, comprendo que esté preocupada por su nieto, pero esto es una investigación en curso.

—Lo entiendo. Por eso quiero que se siga el procedimiento adecuado.

—La señora Harrington afirma que su nieto la atacó durante una discusión familiar. El padre del muchacho respalda su versión.

—¿Y qué dice Noah?

—Que ella lo atacó primero.

—¿Se han documentado sus lesiones?

Collins consultó sus notas.

—Tenemos fotografías preliminares.

—¿Y las lesiones de Lydia?

—También.

—¿Se ha preservado el candelabro que supuestamente se utilizó? ¿Se ha inspeccionado la escalera? ¿Se ha entrevistado a otros testigos? ¿Han solicitado las grabaciones de las cámaras de seguridad de la casa?

El detective levantó la vista.

—Todavía no hemos podido hacer todo eso.

—Entonces todavía no tienen una versión verificada de los hechos.

Collins se reclinó en la silla.

—Con todo el respeto, señora, usted ya no pertenece al departamento.

—Tiene razón. No pertenezco al departamento y no he venido a dirigir su investigación. Pero sigo sabiendo reconocer la diferencia entre una declaración y una prueba.

El detective guardó silencio.

Eleanor continuó:

—Mi nieto es menor de edad y está herido. Quiero que se contacte con su tutor legal, que se respeten sus derechos y que no se le presione para admitir algo que niega haber hecho. También quiero que se registre correctamente su lesión y que se le ofrezca una evaluación médica si es necesaria.

—Eso se hará.

—Bien. Y una cosa más: si existen cámaras en la vivienda, soliciten la conservación de las grabaciones cuanto antes. No quiero que desaparezcan por una sobrescritura automática.

Collins la observó con más atención.

—Eso es razonable.

—No busco favores, detective. Busco que se investigue lo ocurrido.

Él asintió.

—Voy a revisar el informe.

Cuando Eleanor regresó a la sala, vio a Lydia inclinada hacia Mark, susurrándole algo al oído.

Mark tenía la cabeza baja.

Su hijo parecía avergonzado.

Pero no de haber acusado injustamente a Noah.

Parecía avergonzado de que su madre estuviera allí para verlo.

A las cuatro menos diez, un médico de guardia examinó a Noah.

La herida de la ceja necesitaba una limpieza más profunda, pero no parecía grave. Aun así, el profesional recomendó vigilar cualquier síntoma de conmoción cerebral y acudir a urgencias si aparecían mareos, vómitos, dolor de cabeza intenso o confusión.

Eleanor escuchó cada indicación.

Noah permanecía sentado junto a ella, con una manta sobre los hombros.

—¿Puedo irme contigo? —preguntó en voz baja cuando el médico se marchó.

—Si las autoridades autorizan tu salida y se cumplen los requisitos legales, no voy a dejarte solo.

—Papá no quiere que me vaya.

Eleanor miró al otro lado del pasillo.

Mark estaba hablando con Lydia. Ella tenía una mano sobre su brazo y le acariciaba la manga con movimientos lentos, como si intentara tranquilizarlo.

—¿Te ha preguntado cómo te hiciste esa herida? —preguntó Eleanor.

Noah bajó la cabeza.

—No. Me preguntó por qué la había hecho enfadar.

Eleanor sintió que se le cerraba la garganta.

—¿Qué pasó esta noche, cariño? Cuéntamelo desde el principio. No tienes que adornar nada ni intentar convencerme. Solo dime lo que recuerdas.

Noah respiró profundamente.

—Lydia organizó una cena en casa. Invitó a dos personas de su trabajo y dijo que yo tenía que servir las bebidas porque, según ella, nunca ayudaba en nada. Cuando uno de los invitados preguntó por mamá, Lydia se rio y dijo que yo utilizaba su muerte para conseguir atención.

Eleanor apretó los labios.

La madre de Noah había muerto cuando él era pequeño. Durante años, el muchacho había conservado una fotografía de ella junto a su cama.

—¿Y después?

—Le pedí que no hablara de mamá así. Ella me dijo que no tenía derecho a corregirla en su propia casa. Después me ordenó que subiera unas cajas del recibidor.

—¿Qué cajas?

—No lo sé. Había documentos, una caja metálica y algunas carpetas. Me dijo que no las abriera.

Eleanor tomó nota mental de cada detalle.

—Continúa.

—Cuando volví, Lydia estaba discutiendo por teléfono. Parecía furiosa. Dijo que alguien había descubierto que faltaba algo. En cuanto me vio, colgó y empezó a gritarme.

Noah tragó saliva.

—Me acusó de haber tocado sus cosas. Le dije que ni siquiera sabía de qué hablaba. Entonces cogió el candelabro de la mesa y lo levantó. Intenté apartarme, pero me golpeó en la cara.

Su voz se quebró.

—Me caí contra la pared. Cuando me levanté, ella estaba en lo alto de las escaleras. Empezó a gritar que yo la había empujado. Después se dejó caer unos escalones y llamó a mi padre.

Eleanor permaneció inmóvil.

—¿Estás seguro de lo que viste?

—Sí, abuela. No la toqué. Solo intenté protegerme.

—Te creo cuando me dices lo que recuerdas. Y vamos a dejar que las pruebas ayuden a esclarecerlo.

Noah se secó las lágrimas.

—Hay algo más.

—¿Qué?

El muchacho miró a ambos lados antes de acercarse a ella.

—Antes de que llegara la policía, Lydia me dijo algo. Me susurró que, si hablaba de las cajas, haría que papá me enviara lejos. Dijo que nadie me creería porque yo siempre he sido el problema de la familia.

Eleanor sintió una punzada de rabia.

Pero no dejó que se reflejara en su voz.

—¿Qué había en esas cajas?

—No lo sé. Solo vi una carpeta con el nombre de mi madre.

El pasillo pareció quedarse en silencio.

—¿El nombre de tu madre? —repitió Eleanor.

Noah asintió.

—Y Lydia estaba intentando esconderla.

A las cuatro y media, el detective Collins recibió una llamada.

Escuchó durante unos segundos, pidió que repitieran una información y después miró a Eleanor.

—Hemos contactado con el agente que acudió a la vivienda. Encontró el candelabro en el recibidor, pero todavía no se ha realizado un examen completo. También hay una cámara instalada en la entrada principal.

Eleanor no dijo nada.

—Estamos solicitando la conservación de las imágenes —continuó Collins—. Además, el agente recuerda que había otra persona en la casa cuando llegó: una empleada doméstica.

—¿La han entrevistado?

—Todavía no. Se marchó antes de que termináramos de recoger las declaraciones iniciales.

—¿Conocen su nombre?

Collins revisó la carpeta.

—Marisol Vega.

Eleanor anotó el nombre en su teléfono, sin intentar contactar con la mujer por su cuenta. No quería contaminar un posible testimonio ni ponerla en una situación peligrosa.

—Detective, si estaba presente, su declaración podría ser importante. Le agradecería que intentaran localizarla cuanto antes.

—Lo haremos.

Por primera vez, Collins parecía menos interesado en el antiguo rango de Eleanor y más dispuesto a escuchar sus observaciones.

La investigación empezaba a avanzar.

Pero entonces Lydia apareció en el pasillo.

Se había cambiado la chaqueta y llevaba el bolso colgado del hombro. Su rostro ya no mostraba la expresión angustiada con la que había entrado en la comisaría.

Ahora parecía impaciente.

—Mark, nos vamos —anunció—. Nuestro abogado dice que no tenemos por qué quedarnos aquí toda la noche.

Mark miró a Noah.

El muchacho se puso rígido.

—Papá, por favor. No me obligues a volver con ella.

Mark cerró los ojos.

—Noah, no hagas esto más difícil.

Eleanor dio un paso adelante.

—Mark, míralo.

—Mamá, no te metas.

—Míralo a los ojos y pregúntale si está diciendo la verdad.

Mark se volvió hacia su hijo.

Durante un segundo, Eleanor creyó que por fin iba a hacerlo.

Pero Lydia intervino.

—No puedes permitir que te manipule otra vez. Siempre ha sabido cómo conseguir que todos sientan lástima por él.

Mark apartó la mirada de Noah.

Y en ese instante, Eleanor comprendió que su hijo no estaba simplemente confundido.

Había elegido la comodidad de creer a su esposa antes que enfrentarse a la posibilidad de que ella estuviera mintiendo.

Eleanor no iba a poder obligarlo a ser un buen padre aquella noche.

Pero sí podía asegurarse de que Noah tuviera protección, apoyo y una investigación justa.

—Detective Collins —dijo—, ¿podemos hablar sobre las opciones legales para garantizar la seguridad del menor mientras se aclaran los hechos?

—Sí. Voy a consultar con el supervisor y con los servicios correspondientes.

Lydia soltó una carcajada.

—¿De verdad cree que puede quitármelo todo con su vieja placa?

Eleanor la miró serenamente.

—No necesito quitarte nada, Lydia. Solo necesito que dejes de hacer daño a mi nieto.

Por primera vez, Lydia no respondió de inmediato.

Su mirada se deslizó hacia la puerta de la sala de entrevistas.

Luego hacia el teléfono de Mark.

Después, muy despacio, sonrió.

—Hay algo que debería saber, comandante —dijo—. Noah no le ha contado toda la verdad.

Eleanor no se movió.

—Entonces, si tienes información relevante, dásela al detective.

Lydia se acercó un poco más y bajó la voz.

—Su madre tampoco se la contó.

El rostro de Eleanor perdió toda expresión.

—¿Qué has dicho?

Lydia volvió a sonreír.

—La mujer que usted recuerda no era tan inocente como cree. Y si Noah sigue hablando de esas cajas, quizá descubra por qué su madre murió sin que nadie hiciera demasiadas preguntas.

Eleanor sintió que la sangre se le helaba.

La muerte de su nuera había sido declarada accidental años atrás. Mark nunca quiso hablar del tema. Noah era demasiado pequeño para recordar todos los detalles.

Y Eleanor, consumida por el trabajo y por el dolor de su propia familia, había aceptado las explicaciones oficiales.

Hasta aquella noche.

—Detective —dijo, sin apartar los ojos de Lydia—, quiero que registre exactamente lo que acaba de insinuar.

La sonrisa de Lydia desapareció.

—No he dicho nada.

—Entonces no tendrá inconveniente en repetirlo ante un investigador.

Collins se acercó.

—Señora Harrington, necesito que aclare su comentario.

Lydia miró a Mark, esperando que él interviniera.

Pero esta vez, Mark no dijo nada.

Eleanor volvió junto a Noah y le apretó suavemente la mano.

El reloj de la comisaría marcaba las 4:47 a. m.

Habían transcurrido dos horas desde aquella llamada que la había arrancado del sueño.

Su nieto seguía herido. Su hijo seguía sin creerle. Y la mujer que había intentado convertirlo en culpable acababa de revelar que sabía algo sobre la muerte de la madre del muchacho.

Eleanor había llegado pensando que aquella noche se trataba de una acusación falsa.

Ahora sospechaba que solo era la primera pieza de algo mucho más oscuro.

Y mientras Lydia discutía con el detective, el teléfono de Noah vibró sobre la mesa.

Era un mensaje de un número desconocido.

El muchacho lo leyó y se quedó completamente pálido.

—Abuela… —susurró.

—¿Qué ocurre?

Noah le mostró la pantalla.

El mensaje decía:

«Si tu abuela quiere saber qué pasó realmente con tu madre, dile que busque el informe que desapareció del archivo de la policía hace ocho años. Pero que tenga cuidado: la persona que lo retiró sigue trabajando dentro del departamento».

Eleanor leyó el mensaje dos veces.

Luego levantó lentamente la mirada hacia el pasillo, donde varios agentes caminaban de un lado a otro.

Treinta y dos años investigando delitos le habían enseñado una regla fundamental:

Cuando alguien intenta silenciar una verdad, lo primero que debes preguntarte es quién tiene tanto miedo de que salga a la luz.

Y aquella noche, Eleanor Grant acababa de descubrir que el peligro podía estar mucho más cerca de lo que imaginaba.

Continuará…