Capítulo 2: La caja negra que nadie debía encontrar

No pude apartar la mirada de Sophia.

—Cariño, escúchame. Nadie va a castigarte por decir la verdad. Pero necesito que me cuentes exactamente qué es esa cajita negra.

Sophia apretó su conejo de peluche contra el pecho y miró hacia el pasillo del hospital.

—Papá la pega debajo de la silla cuando viene alguien a casa. A veces la cambia de sitio. Dice que sirve para escuchar lo que hablan los demás.

Sentí un escalofrío.

—¿Escuchar a quién?

—A todos. A ti también, tío Michael.

Por un instante, pensé que había entendido mal.

—¿A mí?

Sophia asintió lentamente.

—Papá dijo que esta noche tenías que venir. Dijo que quería saber si ibas a preguntarle por el dinero.

El dinero.

Recordé entonces algo que Marcus me había comentado meses atrás. Su empresa de ciberseguridad estaba atravesando una expansión importante y necesitaba nuevos inversores. Me había ofrecido participar en uno de sus proyectos, pero cuando le pedí documentos que respaldaran sus cifras, cambió de tema y dejó de responder a mis mensajes.

En aquel momento pensé que simplemente estaba ocupado.

Ahora empezaba a preguntarme si aquella cena navideña había sido preparada por motivos que nada tenían que ver con reunir a la familia.

—Sophia, ¿tu papá te dijo que escucharas nuestras conversaciones?

—No. Me dijo que no tocara la caja. Pero una noche se cayó al suelo y se encendió una lucecita roja. Papá se enfadó mucho conmigo, aunque yo no la había tocado.

—¿Y los moretones de tus brazos?

La pequeña bajó la cabeza.

—Me agarró fuerte cuando intenté esconderme en el armario.

Tuve que respirar profundamente para controlar mi rabia. Quería volver a aquella casa, enfrentarme a Marcus y exigirle una explicación. Pero Sophia necesitaba que yo mantuviera la calma, no que me dejara arrastrar por la furia.

En ese momento, el médico regresó acompañado por una trabajadora social.

—Michael, necesitamos hablar con usted un momento —me dijo el médico—. Sophia está estable, pero hay indicios que debemos investigar cuidadosamente. Algunas de sus lesiones son antiguas y otras parecen más recientes. También nos ha contado cosas que requieren una evaluación especializada.

Miré a mi sobrina.

—¿Puedo quedarme con ella?

—Por ahora, sí. Las autoridades de protección infantil están siendo informadas y se encargarán de determinar los siguientes pasos para garantizar su seguridad.

Sophia me agarró la mano.

—¿Vas a irte, tío?

—No, cariño. No voy a dejarte sola.

Mi teléfono volvió a vibrar.

Esta vez era un mensaje de Elisa.

«Michael, no tienes ni idea de lo que está pasando. Devuélvenos a Sophia antes de que cometas un error del que todos nos arrepintamos».

Lo leí dos veces.

No había una sola pregunta sobre cómo estaba su hija. Ninguna preocupación por sus lesiones. Solo quería que la devolviera.

Le mostré el mensaje a la trabajadora social, quien me aconsejó que no respondiera impulsivamente y que conservara todas las comunicaciones.

Entonces llegó otro mensaje, esta vez de un número desconocido.

«Si has encontrado el dispositivo, no lo conectes a ningún ordenador. Marcus no es el único que sabe lo que contiene».

Sentí que se me helaba la sangre.

Miré a mi alrededor, preguntándome quién podía haberme escrito aquello. Nadie conocía mi número salvo mi familia, mis compañeros de trabajo y unos pocos amigos cercanos.

—¿Qué pasa? —preguntó la trabajadora social.

Le enseñé la pantalla.

Ella leyó el mensaje sin decir nada durante unos segundos.

—Guarde una captura y no intente investigar por su cuenta —me indicó—. Si existe un dispositivo relacionado con una posible conducta delictiva, las autoridades deberán examinarlo de forma segura.

Asentí, aunque mi mente ya había regresado a la silla del comedor.

La pequeña caja negra.

¿Era realmente un dispositivo para grabar conversaciones? ¿Qué había estado escuchando Marcus? ¿Y por qué alguien más parecía saber que existía?

Antes de que pudiera hacer otra pregunta, Sophia tiró suavemente de mi manga.

—Tío Michael, hay otra cosa.

Me incliné hacia ella.

—Dime, cariño.

—Mamá también sabe lo de la caja.

Sentí una presión en el pecho.

—¿Cómo lo sabes?

Sophia se mordió el labio, intentando recordar.

—Porque anoche discutieron. Mamá dijo que quería tirarla y papá le contestó que, si desaparecía, todos descubrirían lo que habían hecho.

—¿Lo que habían hecho quiénes?

—Papá y mamá.

La respuesta me dejó inmóvil.

Hasta aquella noche, había creído que Marcus era un empresario arrogante y que Elisa era una madre demasiado dispuesta a justificar sus errores. Pero ahora había una niña asustada, unas lesiones que necesitaban explicación y un dispositivo que alguien estaba desesperado por mantener oculto.

Y había algo más: el miedo de Sophia no parecía limitarse a su padre.

—¿Qué más escuchaste durante esa discusión? —pregunté con delicadeza.

La niña miró hacia la puerta. Después se acercó tanto que apenas pude oír sus palabras.

—Mamá dijo que tú no debías enterarte de lo que pasó con el abuelo.

Me quedé helado.

Nuestro padre había muerto hacía tres años. Marcus siempre había sostenido que su fallecimiento fue repentino y que todos los asuntos familiares se habían resuelto correctamente. Yo no había cuestionado su versión porque, durante aquellos meses, estaba viviendo una etapa complicada en Chicago y confié en mi hermano para gestionar los detalles.

Pero ahora Sophia había mencionado algo que no tenía sentido.

—¿Qué pasó con el abuelo, cariño?

—No lo sé. Solo escuché que papá dijo que el abuelo había dejado unos papeles. Mamá quería saber dónde estaban, pero papá dijo que nadie debía encontrarlos.

Antes de que pudiera preguntarle algo más, la trabajadora social recibió una llamada. Se apartó unos pasos para hablar con las autoridades.

Yo permanecí junto a Sophia, intentando ordenar mis pensamientos.

Entonces recordé una conversación que había tenido con mi padre poco antes de su muerte. Me había llamado a altas horas de la noche y me había pedido que viajara a Illinois. Quería hablar conmigo de algo importante, pero Marcus intervino durante la llamada y aseguró que nuestro padre estaba confundido por la medicación.

Nunca fui.

Dos semanas después, mi padre murió.

Y Marcus me dijo que ya no había nada de qué hablar.

Sentí que el pasado acababa de abrir una puerta que llevaba tres años cerrada.

Mi teléfono vibró una vez más.

Era mi hermano.

Esta vez no había amenazas ni exigencias. Solo una frase.

«Michael, sé que Sophia te ha contado cosas. Antes de que saques conclusiones, pregúntate por qué papá te llamó aquella última noche».

Leí el mensaje una y otra vez.

Marcus no podía saber lo que Sophia acababa de contarme… a menos que hubiera estado escuchando nuestras conversaciones.

O a menos que hubiera otra manera de enterarse.

Levanté la vista hacia la pequeña, que seguía abrazando su conejo.

—Sophia, necesito preguntarte algo más. ¿Viste alguna vez a tu papá sacar algo de la caja negra?

Ella asintió.

—Sí. Una llave pequeña.

—¿Una llave de metal?

—Sí. La guardó dentro de un sobre azul. Después dijo que, cuando tú vinieras, tendría que enseñarle dónde estaba el sobre.

Mi corazón empezó a latir con fuerza.

Yo no sabía nada de aquella llave. Ni del sobre. Ni de los papeles de mi padre.

Pero Marcus parecía estar convencido de que yo sí.

Y si mi hermano había preparado aquella cena con la intención de descubrir algo, entonces quizá mi llegada no había sido una simple visita navideña.

Quizá había esperado que yo hiciera exactamente lo que hice: entrar en su casa, sentarme a su mesa y acercarme a la silla equivocada.

Miré el último mensaje que me había enviado.

Luego miré a Sophia.

Por primera vez, comprendí que la caja negra podía ser mucho más que un dispositivo de vigilancia.

Podía ser la pieza que conectaba el sufrimiento de mi sobrina con un secreto que nuestra familia había enterrado hacía años.

Y mientras las autoridades comenzaban a investigar lo ocurrido, recibí una fotografía de un remitente desconocido.

Era una imagen antigua de mi padre, sentado en su despacho.

Detrás de él, sobre una estantería, había un sobre azul.

En el reverso de la fotografía aparecía una frase escrita a mano:

«Si quieres saber qué le pasó realmente a tu padre, busca la llave antes de que Marcus la encuentre».

Me quedé mirando aquellas palabras, incapaz de respirar con normalidad.

Porque la fotografía tenía una fecha impresa.

Se había tomado tres días después de la fecha en que Marcus siempre había asegurado que nuestro padre había dejado de salir de casa.

Y, en la esquina inferior de la imagen, se veía algo que hizo que mis manos comenzaran a temblar.

Mi padre no estaba solo.

Había otra persona sentada frente a él.

Alguien a quien yo conocía demasiado bien.

Elisa, mi cuñada.

Y detrás de ella, reflejado en el cristal de la ventana, aparecía Marcus.

Continuará…