Capítulo 4: El hombre que también perdió a su hijo

Durante varios segundos, no pude pronunciar una sola palabra.

Tenía el teléfono pegado al oído, las manos temblando y el corazón golpeándome el pecho.

—Daniel… ¿eres realmente tú?

—Sí, Laura. Soy yo. Sé que ha pasado demasiado tiempo, pero necesito explicarte lo que ocurrió.

Miré a Alejandro. Él también había escuchado aquellas palabras.

—Dijiste que mi padre te contó que Fabian había muerto. ¿Cuándo ocurrió eso?

Daniel soltó un suspiro doloroso.

—Poco después de que naciera nuestro hijo. Fui al hospital para verte, pero tu padre me interceptó. Me dijo que habías sufrido complicaciones y que no querías volver a verme. Después me aseguró que el bebé había muerto durante el parto.

Sentí que las piernas me fallaban.

—¡Eso es mentira! ¡Yo nunca supe que te habían dicho eso!

—Lo sé ahora. Pero entonces tenía veinte años. Tu padre me mostró un certificado y me amenazó con denunciarme si intentaba acercarme a ti.

Alejandro tomó mi mano.

—¿Y por qué firmaste ese documento? —preguntó.

Daniel guardó silencio.

—Porque me hizo creer que estaba protegiendo a Laura. Me dijo que, si aceptaba marcharme, nunca volvería a molestarla. Me ofreció dinero para empezar de nuevo en otra ciudad. No lo acepté por riqueza. Lo hice porque pensé que ustedes dos necesitaban olvidarme.

—¿Y nunca intentaste comprobar si el bebé había muerto? —pregunté, con la voz rota.

—Lo intenté. Durante años. Pero cada vez que preguntaba, alguien me decía que no existía ningún registro o que el expediente estaba cerrado. Hace seis meses descubrí que el certificado que me mostraron tenía irregularidades.

Miré a Alejandro.

Todo comenzaba a encajar.

Mi padre había separado a tres personas que nunca tuvieron la oportunidad de decidir por sí mismas.

Al día siguiente, Daniel aceptó reunirse con nosotros.

Llegó a una cafetería pequeña, cerca del hospital.

Cuando lo vi entrar, apenas pude reconocer al joven de veinte años que recordaba. Tenía el cabello completamente gris, el rostro marcado por el tiempo y caminaba con cierta dificultad.

Pero sus ojos seguían siendo los mismos.

Se detuvo al verme.

—Laura…

No nos abrazamos inmediatamente.

Había demasiados años de dolor entre nosotros.

Finalmente, me acerqué y lo abracé. Los dos comenzamos a llorar.

Después, Daniel miró a Alejandro.

—¿Ese es…?

—Sí —respondí—. Es Fabian. Aunque ahora se llama Alejandro.

Daniel se quedó inmóvil.

Mi hijo se levantó lentamente.

Durante unos segundos, padre e hijo se observaron sin saber qué decir.

—No sabía que estabas vivo —susurró Daniel.

—Yo tampoco sabía que mi padre biológico me había buscado.

Daniel sacó una pequeña caja del bolsillo de su abrigo.

Dentro había una fotografía antigua de un bebé.

—La guardé todos estos años. Tu abuelo me entregó esta fotografía el día que me dijo que habías muerto. Era lo único que tenía de ti.

Alejandro tomó la fotografía.

Era él.

La misma manta blanca.

La misma pequeña cruz de plata.

Pero había algo más escrito en el reverso:

«Para Daniel, para que recuerde que tuvo un hijo. No vuelva a buscarlo».

La letra era de mi padre.

Daniel bajó la cabeza.

—Nunca dejé de pensar en ti.

Alejandro no respondió inmediatamente.

—No puedo recuperar treinta y un años —dijo finalmente—. Pero quiero saber toda la verdad.

Daniel asintió.

—Hay algo que nunca te conté, Laura. Tu padre no actuó solo.

Daniel nos explicó que, después de separarnos, había recibido varias amenazas.

Un abogado de mi padre le advirtió que cualquier intento de localizarme podría destruir su futuro. Le mostró documentos que supuestamente demostraban que yo había solicitado una orden para mantenerlo alejado.

Yo nunca había firmado semejante documento.

—¿Tienes el nombre de ese abogado? —preguntó Alejandro.

Daniel sacó una hoja amarillenta.

En ella aparecía el nombre de un hombre: Esteban Rivas.

Margaret había mencionado ese mismo nombre al revisar los archivos de la agencia.

Alejandro inmediatamente buscó información sobre él.

Descubrió que Esteban había trabajado para mi padre durante décadas y que había administrado varias de sus propiedades.

Pero lo más inquietante apareció cuando revisó una antigua transferencia bancaria.

El dinero que mi padre había enviado a la agencia de adopciones no procedía de sus cuentas personales.

Procedía de una sociedad registrada a nombre de mi madre.

—¿Mi madre financió todo esto? —pregunté, horrorizada.

—No necesariamente —respondió Alejandro—. Puede que tu padre utilizara una cuenta sin su consentimiento.

Daniel recordó entonces algo importante.

—Tu madre me llamó una vez. Fue varios meses después de la adopción. Me dijo que quería contarme la verdad, pero que tu padre la vigilaba. Me pidió que no abandonara la ciudad.

—¿Por qué nunca me lo contaste?

—Porque la llamada terminó de repente. Al día siguiente, el abogado me visitó y me dijo que tu madre había sufrido un accidente y que no debía volver a involucrarme.

Sentí un escalofrío.

Mi madre había intentado ayudarnos.

Y quizá también había pagado un precio por ello.

Esa noche, Alejandro encontró una última pista.

En los archivos de la antigua agencia había una dirección escrita junto al nombre de mi madre.

Era una caja de seguridad bancaria.

Había sido abierta treinta años atrás y nunca había sido reclamada.

A la mañana siguiente, acudimos al banco con los documentos de identidad y las autorizaciones necesarias.

Después de verificar nuestra información, el empleado regresó con un sobre grande y una pequeña llave oxidada.

En el exterior aparecía mi nombre.

Y debajo, con la letra de mi madre:

«Para mi hija, cuando por fin pueda conocer toda la verdad».

Abrí el sobre con las manos temblorosas.

Dentro había fotografías, varias cartas y una grabación en una vieja cinta.

Alejandro encontró un reproductor en la oficina del banco y pidió permiso para escucharla.

La voz de mi madre llenó la habitación.

—Laura, si algún día escuchas esto, quiero que sepas que nunca quise separarte de tu hijo. Tu padre me obligó a guardar silencio. Me dijo que estaba protegiendo el futuro de nuestra familia, pero yo sabía que estaba cometiendo una injusticia.

Me llevé una mano a la boca.

La grabación continuó.

—Hay algo que nunca te conté. Fabian no fue entregado a una familia por casualidad. Tu padre eligió personalmente a sus padres adoptivos porque…

La cinta se interrumpió.

Alejandro intentó reproducirla de nuevo, pero el aparato se detuvo.

—No puede ser… —murmuró.

Busqué desesperadamente dentro del sobre.

Encontré una segunda hoja, doblada en cuatro partes.

Era una lista de nombres.

Al final aparecía una anotación escrita con tinta roja:

«Si Roberto descubre que Fabian ha regresado, no permitan que Esteban se acerque a él. Los dos saben lo que realmente ocurrió aquella noche».

Alejandro levantó lentamente la cabeza.

—¿Quién es Roberto?

Sentí que el mundo se detenía.

Roberto era el hermano menor de mi padre.

El tío que había asistido a mi boda, que me había felicitado cuando anuncié mi embarazo y que siempre había fingido preocuparse por mí.

Pero había algo todavía peor.

En la última fotografía del sobre aparecía mi padre junto a Esteban Rivas y Roberto.

Los tres estaban frente al hospital, apenas unas horas después del nacimiento de Fabian.

En el reverso, mi madre había escrito una frase:

«Ellos no solo ocultaron la adopción. También escondieron lo que hicieron con el verdadero expediente de nuestro hijo».

Alejandro apretó los puños.

—Mamá, creo que todavía falta una parte de mi historia.

Entonces mi teléfono recibió una llamada.

Era Margaret.

Su voz sonaba aterrorizada.

—Laura, acabo de recibir una visita. Un hombre vino preguntando por ustedes. Dijo que era el tío de Alejandro.

Me quedé helada.

—¿Roberto?

—Sí. Y antes de marcharse dejó un mensaje.

—¿Qué mensaje?

Margaret tragó saliva.

—Dijo que, si quieren saber por qué tu padre ocultó a Fabian durante treinta y un años, deben dejar de investigar. Porque lo que van a descubrir podría destruir a toda la familia.

La llamada terminó.

Alejandro me miró fijamente.

—No pienso detenerme.

Yo tampoco.

Pero cuando abrí nuevamente la fotografía de mi padre, descubrí algo que no habíamos notado antes.

Detrás de los tres hombres había una mujer sosteniendo un bebé.

Y aquella mujer no era una enfermera.

Era mi madre.

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