Capítulo 5: Cada domingo (Final)
Capítulo 5: Cada domingo (Final)
—¿Entre ella y tú? —repetí—. ¿Eso dijo?
—Eso dijo —dijo Garrison.
—¿Y qué vas a hacer, hijo? —pregunté.
—No lo sé —dijo.
—¿La quieres? —pregunté.
—Sí —dijo—. Pero…
—¿Pero? —dije.
—Pero no puedo elegir —dijo—. No voy a elegir.
Pasamos el día. Los niños felices. Garrison, callado.
—¿Mamá? —dijo, al atardecer—. ¿Si no pago…? ¿Si no le doy lo que quiere…?
—¿Qué? —dije.
—¿Se va a ir? —preguntó.
—No lo sé —dije—. ¿Tú qué crees?
—Creo que no —dijo—. Creo que tiene miedo. Como yo.
—¿Miedo de qué? —pregunté.
—De no ser suficiente —dijo.
Volvió a casa. Habló con Lydia.
—No voy a elegir —le dijo—. No hay elección. Eres mi esposa. Ella es mi madre. Y los niños necesitan a su abuela.
—¿Y el dinero? —dijo ella.
—No hay dinero —dijo—. No le vamos a pedir. Nunca.
—¿Me estás diciendo que no? —dijo ella.
—Te estoy diciendo que no —dijo él.
—¿Y si me voy? —dijo.
—¿Te vas? —preguntó.
—No —dijo, llorando—. No me voy. Tengo miedo, Garrison. ¿Sabes por qué quería la casa?
—¿Por qué? —dijo.
—Porque tu madre tiene trescientos mil y yo no tengo nada —dijo—. Me sentí pequeña.
—¿Pequeña? —dijo.
—Sí —dijo—. Y fui cruel. Lo sé.
Vinieron. Los dos. A mi puerta.
—¿Seraphina? —dijo Lydia—. ¿Puedo hablar?
—Sí —dije.
—Lo siento —dijo—. Por la lista. Por el dinero. Por todo.
—¿Por qué? —pregunté.
—Porque tenía miedo —dijo—. Y porque no supe ser mejor.
—¿Y ahora? —dije.
—Ahora quiero intentarlo —dijo—. ¿Me dejas?
—Te perdono —dije—. Pero no olvido. Y si vuelves a usar a mis nietos…
—No lo haré —dijo—. Te lo juro.
—¿Lo juras? —dije.
—Lo juro —dijo.
Hice algo. Por mi cuenta. Sin que me lo pidieran.
—¿Qué? —preguntó Garrison.
—Un fondo —dije—. Para Gavin y Mabel. Para la universidad.
—¿Cuánto? —dijo.
—Suficiente —dije—. Para su futuro. No para una casa más grande.
—¿Por qué? —dijo Lydia.
—Porque son mis nietos —dije—. Y porque quiero. No porque me lo ordenen en una lista.
—¿Y nosotros? —dijo Garrison.
—Ustedes —dije—. Ustedes tienen que quererme. Sin listas. Sin dinero. ¿Pueden?
—Podemos —dijo.
—¿Seguro? —dije.
—Seguro —dijo.
El domingo siguiente, vino Lydia también. Cenamos. Normal. Cálido.
—¿Seraphina? —dijo—. ¿Me enseñas a hacer…? ¿Lo que cocinas?
—¿Qué? —dije, riendo.
—Quiero aprender —dijo—. De ti.
—Te enseño —dije.
Este verano, los llevé a la playa. Yo invité. Mis reglas: ninguna lista.
—¿Abuela? —dijo Mabel, en el agua—. ¿Te gusta?
—Me encanta —dije.
—¿Y el año pasado? —dijo Gavin—. ¿No te gustó?
—El año pasado vi el océano en una lista —dije—. Este año lo veo de verdad.
A los 68 años, vi el océano por primera vez.
Hoy lo veo cuando quiero.
Porque aprendí algo: las vacaciones no se piden. Se toman.
Y la familia… la familia no se compra.
Se elige.
Cada domingo.
FIN
