Capítulo 3: Dejar de sostenerte

Capítulo 3: Dejar de sostenerte

—¿Dejar de sostenerme? —dijo Logan—. ¿Qué significa eso?

—Significa que retiré mi firma —dije—. De la hipoteca. Del coche. Del seguro.

—¿El seguro? —dijo.

—Cancelado —dije—. Hace tres semanas.

—¡Papá! —dijo—. ¿Por qué?

—¿Por qué? —repetí—. ¿De verdad preguntas por qué?

—Por una cena… —dijo.

—Por todas las cenas —dije—. Por la cocina. Por mi habitación. Por la puerta trasera.

—No fue… —dudó.

—¿No fue qué? —dije—. Dilo. ¿No fue para tanto?

—No quise problemas con Chelsea —dijo.

—¿Y conmigo? —dije—. ¿Conmigo sí podías tener problemas?

—No es eso —dijo.

—¿Qué es, Logan? —pregunté.

—No lo sé —susurró.

—¿Tu sueldo alcanza para la casa? —pregunté—. ¿Solo?

—No —admitió.

—¿Cuánto te falta? —pregunté.

—El banco dice que debo recalificar en treinta días —dijo—. Y no puedo. La casa es demasiado cara para mí solo.

—¿Chelsea lo sabe? —pregunté.

—Le dije que calificamos solos —dijo.

—¿Le mentiste a tu esposa? —dije.

—Quería… —dudó— …quería que pensara que yo podía.

—¿Podías qué, Logan? —dije—. ¿Sostener una vida que no te pertenece?

Vino a mi apartamento. Al día siguiente. Solo.

—¿Papá? —dijo—. ¿Podemos hablar?

—¿De qué? —dije.

—De todo —dijo—. De la cena. De… lo siento.

—¿Lo sientes? —dije.

—Sí —dijo.

—¿Por qué no me defendiste? —pregunté.

—Porque… —dudó— …porque Chelsea se enoja. Y cuando se enoja…

—¿Y cuando yo me enojo? —dije.

—Tú nunca te enojas —dijo.

—¿Ves? —dije—. Por eso. Porque yo nunca me enojo. Porque yo siempre cedo. ¿No?

—Papá —dijo.

—No me alegro, Logan —dije—. Me duele. Pero no vuelvo a ser invisible. Nunca más.

—¿Y la casa? —preguntó—. ¿Vamos a perderla?

—No lo sé —dije—. Eso depende de ti. Por primera vez.

—¿Y el préstamo? —dijo—. ¿Los veinticinco mil?

—Treinta días —dije—. Como el banco.

—¿De dónde voy a sacar…? —no terminó.

—No lo sé —dije—. Averígualo. Como yo averigüé cómo ahorrar ochocientos mil en cuarenta años. Trabajando.

—¿Ochocientos mil? —dijo, pálido—. ¿Tienes ochocientos mil?

—¿Sorprendido? —dije.

—Yo pensé que… —dijo.

—Que era pobre —dije—. Lo sé. Todos lo pensaban. Por eso funcionaba.

Se fue. Sin más.

A la noche, llamaron a mi puerta. Chelsea. Sola.

—¿Albert? —dijo—. ¿Podemos hablar?

—¿De qué? —pregunté.

—De todo —dijo—. De… lo siento.

—¿Lo sientes? —dije—. ¿O quieres el dinero?