Capítulo 2 — La mentira que escondían
Capítulo 2 — La mentira que escondían
La puerta se cerró delante de mi marido.
Por primera vez desde que lo conocía, no podía entrar detrás de mí.
No podía acercarse.
No podía poner una mano sobre mi hombro y decirme que todo había sido un malentendido.
Y, sobre todo, no podía convencerme de que yo estaba exagerando.
Me quedé mirando el techo de la habitación mientras una enfermera comprobaba mis signos vitales.
—¿Puede decirme cómo se llama? —preguntó.
Se lo dije.
—¿Cuántos meses de embarazo tiene?
—Ocho.
Ella anotó algo.
—¿Siente al bebé moverse?
Me quedé en silencio.
Esperé.
Uno.
Dos.
Tres segundos.
Nada.
El miedo me atravesó el pecho.
—No lo siento.
La enfermera llamó inmediatamente al médico.
En cuestión de minutos, la habitación se llenó de personal.
Me hicieron una ecografía.
Yo no podía apartar los ojos de la pantalla.
Hasta que finalmente escuché el sonido que llevaba varios minutos rogando volver a escuchar.
Un latido.
Débil, pero presente.
Cerré los ojos.
Las lágrimas comenzaron a caer.
—Está vivo —dijo el médico—. Pero necesitamos vigilarla de cerca.
No pregunté qué podía pasar después.
No quería escuchar la respuesta.
Solo puse una mano sobre mi vientre.
—Perdóname —susurré.
No sabía exactamente por qué le pedía perdón.
Quizá porque durante meses había permitido que ciertas cosas ocurrieran delante de mí.
Los comentarios de mi suegra.
Las discusiones.
Las humillaciones.
Las veces que mi marido había dicho que debía tener más paciencia con su madre.
Siempre había encontrado una explicación.
Hasta aquella tarde.
Aquella tarde no había explicación.
Habían intentado encerrarme dentro de un contenedor mientras estaba embarazada.
Y mi marido había permanecido sentado sobre la tapa.
Horas después, un policía entró en la habitación.
—Necesito hacerle unas preguntas, si se encuentra en condiciones.
Asentí.
El vecino estaba sentado en el pasillo.
Había sido él quien había llamado a emergencias.
También había entregado la mano de mortero.
—Tenemos fotografías de sus lesiones —dijo el agente—. Y el hospital ya ha registrado el informe médico.
Respiré profundamente.
—¿Qué pasará con mi marido?
El policía me miró con seriedad.
—Eso dependerá de la investigación.
Entonces escuché voces en el pasillo.
Mi suegra.
—¡Mi hijo no hizo nada! ¡Ella está inventándolo todo!
Mi corazón comenzó a latir más rápido.
La puerta se abrió ligeramente.
—Señora, por favor, mantenga la distancia —dijo un agente.
—¡Es mi hijo! ¡Tengo derecho a verlo!
—No en esta habitación.
Mi suegra comenzó a llorar.
Pero sus lágrimas no me provocaron compasión.
Recordé su mano golpeando el contenedor.
Una vez.
Otra.
Otra más.
Y comprendí que ya no podía seguir protegiendo a personas que nunca me habían protegido a mí.
Al día siguiente, el detective regresó.
Esta vez llevaba una carpeta.
—Encontramos algo en su casa.
Me mostró una fotografía.
Era una habitación pequeña situada al fondo del garaje.
—¿Reconoce este lugar?
Negué con la cabeza.
—Nunca había entrado allí.
El detective colocó otra fotografía sobre la mesa.
Había cajas.
Documentos.
Y varias carpetas con mi nombre.
Sentí un escalofrío.
—¿Por qué tenían esto?
—Eso es precisamente lo que estamos intentando averiguar.
Pasó otra página.
Había copias de mis documentos médicos.
Mis controles del embarazo.
Mis recetas.
Incluso fotografías tomadas durante mis visitas al hospital.
—¿Quién tomó estas fotos?
—Todavía no lo sabemos.
Me quedé mirando una de ellas.
Era de hacía tres meses.
Yo estaba entrando en una clínica.
No sabía que alguien me había fotografiado.
—Hay más —dijo el detective.
Sacó una hoja.
Era un documento de una compañía de seguros.
Mi nombre aparecía en la parte superior.
Y debajo había una cantidad.
Una cantidad que me hizo sentir náuseas.
Una indemnización por fallecimiento.
La fecha del documento era anterior a mi embarazo.
—Esto no puede ser mío.
—Lo sabemos.
El detective señaló una firma.
—Pero alguien intentó registrar una póliza utilizando sus datos.
Miré la firma.
No era la mía.
Pero el nombre del beneficiario sí me resultaba familiar.
Mi marido.
Sentí que el aire desaparecía de mis pulmones.
—¿Cuándo se abrió?
—Hace seis meses.
Seis meses.
Justo cuando había descubierto que estaba embarazada.
Entonces recordé una conversación.
Mi marido había insistido en que firmara unos papeles.
Me había dicho que eran documentos relacionados con la hipoteca.
Yo había confiado en él.
Nunca imaginé que pudiera haber algo más.
—Quiero hablar con usted sobre otra cosa —dijo el detective.
Levanté la mirada.
—Su vecino nos contó algo importante.
—¿Qué?
—Dice que, antes de abrir el contenedor, escuchó a su suegra discutir con su marido.
—¿Sobre qué?
El detective abrió su cuaderno.
—Ella dijo: “Si no lo hacemos ahora, perderemos todo”.
Sentí un escalofrío.
—¿Todo qué?
—Eso no lo sabemos.
Hubo un silencio incómodo.
Entonces el detective añadió:
—Pero encontramos una transferencia bancaria realizada esa misma mañana.
Me enseñó el comprobante.
La cantidad era considerable.
El destinatario era una cuenta que yo no reconocía.
—¿De quién es?
El detective me miró.
—Estamos intentando identificar al titular.
Tomó su teléfono y recibió un mensaje.
Lo leyó.
Su expresión cambió.
—Ya sabemos quién es.
—¿Quién?
El detective levantó lentamente la mirada.
—El dinero salió de una cuenta conjunta que usted comparte con su marido.
Sentí que el estómago se me revolvía.
—Eso es imposible.
—¿Por qué?
—Porque esa cuenta no tiene suficiente dinero.
El detective deslizó el teléfono hacia mí.
Había una segunda operación.
Una transferencia entrante.
Mucho más grande.
Realizada tres días antes.
Y el remitente tenía un nombre que jamás había visto.
Fundación Valeria.
—¿Conoce esta organización?
Negué con la cabeza.
El detective guardó silencio unos segundos.
—Nosotros tampoco la conocíamos.
Luego sacó una última fotografía.
Era una captura de una cámara de seguridad.
Mi marido aparecía entrando en un edificio.
A su lado estaba mi suegra.
Pero ninguno de los dos miraba hacia la cámara.
El detective amplió la imagen.
Detrás de ellos había una tercera persona.
Un hombre.
Y aunque su rostro estaba parcialmente oculto, yo reconocí inmediatamente la chaqueta.
Era la misma que había visto una semana antes frente a mi casa.
—¿Quién es? —pregunté.
El detective negó con la cabeza.
—Todavía no lo sabemos.
Miré nuevamente la fotografía.
Entonces recordé algo que mi marido había dicho dos semanas antes.
Una frase que en aquel momento no había entendido.
“Cuando nazca el bebé, todo cambiará.”
Pensé que hablaba de nuestra familia.
Ahora ya no estaba tan segura.
El detective recogió las fotografías.
—Necesito que me diga una cosa.
—¿Qué?
—¿Su marido sabía el sexo del bebé?
Asentí.
—Sí. Es una niña.
El detective se quedó completamente quieto.
—¿Está segura?
—Sí.
Se levantó lentamente.
—Entonces tenemos un problema.
—¿Cuál?
Me mostró una fotografía encontrada dentro de la habitación del garaje.
Era una hoja con una lista de nombres.
Al lado de cada nombre había una fecha.
Y al final de la página había una última línea escrita a mano:
“Niña. Ocho meses. Preparar traslado después del nacimiento.”
Sentí que las manos empezaban a temblarme.
—¿Traslado? —susurré.
El detective asintió.
—Eso es lo que dice.
Miré mi vientre.
Por primera vez comprendí que quizá aquella agresión no había sido solamente un intento de hacerme daño.
Quizá alguien quería que mi bebé desapareciera.
Y entonces el teléfono del detective comenzó a sonar.
Contestó.
Escuchó durante unos segundos.
Su rostro perdió el color.
—¿Qué ocurre? —pregunté.
Me miró.
—Su marido acaba de confesar algo.
Mi corazón se detuvo.
—¿Qué?
El detective cerró la puerta antes de responder.
—Dice que usted nunca fue el verdadero objetivo.
Hizo una pausa.
—Dice que todo esto empezó por su hija.
Y antes de que pudiera hacer otra pregunta, añadió:
—Y asegura que alguien más dentro de su propia familia sabe exactamente dónde está el dinero.
Mi sangre se heló.
Porque yo sabía quién era la única persona que todavía no había sido interrogada.
Mi propia madre.
Y llevaba tres días sin responder mis llamadas.
